En el sendero de mi vida misma...

Iba caminando detrás de un chavo y de un elotero en triciclo, a media cuadra de distancia los dos. De repente el chavo de la nada empezó a correr, y se detuvo, corría otro poco y se detenía, no le vi otra razón más que el querer correr. Me dieron ganas de hacer lo mismo pero no me atreví y me corroyó la envidia.

Al voltear y ver de nuevo al elotero me di cuenta que, si hubiera tenido el antojo, a él sí le hubiera gritado para que se detuviera y me vendiera un vaso con granos de elote hervidos aderezados con limón, crema, picante y queso. Lo que me llama la atención es que hace unos cuantos años hubiera ocurrido lo contrario: 1. No pensaría en consumir alimentos de dudosa manufactura (ni mucho menos gritar por ellos), y 2. Si hubiera querido calcular el menor tiempo en que llego al final de la cuadra y comprobarlo cuantas veces pudiera hasta 'vencerme', simplemente lo haría y ya.

O sea, me confirmo que he cambiado un chingo y que la muchedumbre que me lo repetía incansablemente no está equivocada. Felicidades a todos los involucrados por su perspicacia.

¿Y ahora? Nada. Infinidad de ángulos para caer, sólo uno para recobrar la compostura [*]. Llego a casa, engullo un volován, dos tortitas de papa con atún, otro pan y me arrepiento de haber comprado pantalones talla 32.

¿Qué me ha hecho reflexionar? Cantar a dueto con mi sobrino Ismael en brazos: 'es-tre-lli-ta-don-de-es-tás' con la cara hacia otra noche de mayo sin luna ni estrellas.

¡Fabada!

La fabada en casa se ve así. Potaje de origen español basado en alubias (frijol blanco), carne de cerdo (pero el de la foto es pavo, porque la doña ya no compra cerdo), chorizo, tocino y ps... más cosas. Esta tiene el arroz integrado en el plato, pero se come muy rico también con el puro potaje y pan.

Detalle casi obsceno:


Un poema.

Spider Man 3 OMGOMGOMG

Long story short: me salí a miar y ya no regresé.

Nunca había ido al cine solo, menos a un estreno a media noche, y mucho menos me había salido de una película sin ver el final. Todo eso me pasó con esta y espero sea la última vez.

Si de por sí empezó incómodo desde la espera en la gran fila, ya dentro de la sala todo fue peor. Dolor de cabeza, quinta fila, silla incómoda, torturado por la música de fondo antes de empezar, atrás dos parejas, enfrente chamacos idiotas que se cuentan lo que creen está pasasando porque no leen los subs, al lado (dos asientos más allá, ofc) tipo gordo candidato para infarto con charola llena de porquerías, del otro lado un tipo que de todo se reía (medio loco, la neta, me dio miedito T_T) y, dolor de cabeza.

Error el comprar refresco sin saber cuánto duraría la mubi. Como media hora después del inicio me empezaron a dar ganas, a la hora ya tenía pero todo tranquilo, a la hora y media ya me concentraba más en mi vejiga que en la peli, cuando dieron las dos y vi que Peter Parker pasaba con su tía un momento cursi, con más urgencia que pena me levanté y molesté a los demás para que me dejaran pasar (el sentado hasta el final estaba durmiendo ya y se molestó más, je). En el baño me vi al espejo la cara descompuesta que me cargaba con los ojos rojísimos dignos del dolor de cabeza agudizado.

La salida estaba más cerca que el largo camino de vuelta a la sala, así que opté por el fresco aire nocturno a caminar bajo una luna por fin plateada (había estado naranja =O) pensando qué deberé hacer para disfrutar la película como se debe este fin de semana.

PD: El OMGOMGOMG del título fue por el pequeño corto de Transformers. Mi pulso se detuvo, la sala calló, el gordo paró de comer, ellos dejaron de tocarlas, ellas dejaron de pensar en ellas, los chamacos se volvieron sabios, brillaron ojos en los vejetes, toda amargura desapareció. Gracias Optimus.

El mundo necesita que viva La Joyita

Xalapa, capital de Veracruz. Por si no la conocen, es una ciudad (con pinta de pueblo) bonita con un chingo de pasto, flores, árboles, plantitas, carros, posers, subidas, bajadas, viejas planas... ejem... y rodeada de tanto bosque que aturde a quien no acostumbra tanto verde.

Dentro de esta ciudad está La Joyita:



Al dueño legítimo de tooooda esa zona boscosa (34 hectáreas) se le ocurrió vender una parte (10% máomeno). Adivinen a quién:


(Lo de enmedio es un árbol cortado).

En realidad piensan construir un Aurrerá, pero suena más dramático poniendo la transnacional que está detrás de esas marcas, y que dicen es del diablo mismo. También quieren fraccionar una parte del terreno para aquellos que gusten del placer de vivir en terrenos otrora ocupados por productores gratuitos de aire y que no les importe heredarle bóvedas de acero a sus hijos (saludos, Asi-emo-mov).

Como se ve, ya empezaron.



Los del gobierno dicen que se asegurarán que las constructoras respeten al máximo la biodiversidad y todo eso que deben decir y nadie les cree. A los vecinos de La Joyita y a la Xalapeada en general no les gusta nada de esto y quieren que se quede intacto el bosque. Solución que buscan y por la que se manifiestan: que el gobierno estatal expropie el espacio y lo convierta en reserva natural. Apoyo.

Reunidos frente al palacio de gobierno.

Parafraseando al gobernador.

"Fidel... Entiende... El bosque no se vende".

La neblina apoya.

A 40 varos la playera. (¿Ven? ¡Planas!).

Por el viaducto. "Bosque sí, Wal Mart NO"

Delante.

Detrás.

La doña de verde me cayó bien. Sigo sin entender el dibujo en la playera, es un árbol con... un poste de luz?.

De vuelta frente al palacio. Discursos, aplausos, consignas.


Más detalle de todo esto aquí (con buenos comentarios) y aquí.

Y mientras tanto, en la agenda de FeCal (tomado de aquí):

"[...]acabamos con el medio ambiente, porque ello implica acabar con el capital que se hace que se empobrezca la Tierra y la humanidad".

"[...]aprendamos y enseñemos a conservar, a preservar y acrecentar la naturaleza porque ésta dará vida a futuras generaciones".

"[...]no se trata de poner esos temas a discusión (el calentamiento global y el riesgo que conlleva), de lo que se trata es de decidir qué vamos a hacer al respecto".

Feliz día, Tierra.

Claro mensaje

-Mi madre hace con la comida poesía.
-Hoy con qué te agasajó.
-Me dio un pollo escuálido, con una salsa cualquiera, acompañado de su arroz. Un plato deficiente. Me quejé, se acercó y dijo: 'eso se llama pollo Xalapa'.
-jajajaja.
-Y todo tuvo sentido.
-Oye, puede interpretarse de otra manera...yo vivo en Xalapa. Bueno, no de otra manera, sino tener otra aplicación a... todo lo xalapeño.
-Me la imagino escogiendo el peor pollo del mostrador, el más escuálido, con menos carne, y la que tuviere, la que más desagradable se sintiera en la boca, con la piel más arraigada. En el arroz no falló, no se pudo traicionar. Ni en la salsa misma.
Sólo podía fallar en el ingrediente principal. Ella sabe que todo lo hizo bien, si no me gustó, fue por el pollo, ese que merecía ser hecho a la 'Xalapa'
-Qué gacho que así le hayan puesto.
-Con carne buena hubiera sido excelso. Habrá que intentar interpretar al poeta, al decidir echar a perder su guiso usando un sólo ingrediente (el principal) mediocre.
-¿Qué interpretación te da? Yo, la neta, me reservo la mía.
-Así mismo yo.
-mh... bueh, mejor no...
La cosa es que no es chida, y supongo que la tuya tampoco.
-Le acabo de decir que, aun siendo apenas marzo, este será su peor guiso del año.
-Casualmente es un pollo feo, el platillo feo, y se tiene que llamar 'xalapa'. Xalapa... donde estoy... el 'peor guiso del año'...
mh, mejor sí le paro ahí.
-Te extraña, babosa.

Ponle nombre

Tengo la idea de cómo arma sus canciones:
Empieza por un estribillo
uniendo palabras pegajosas, que en su acento distinto suenen agradables. Que rimen, por supuesto.
Ya que tiene el estribillo pegajoso, se pone a jugar con los acordes que más se le antojen en ese momento.
Cuando tiene idea de la melodía, sólo debe rellenar los huecos vacíos con los versos qué más 'atrapen' a sus escuchas.

Claro, si a eso le sumas una cara bonita, y juegas a identificarte con los sentimientos más recurrentes en los individuos, triunfarás.
Quizás no más recurrentes, pero sí los más llamativos.

Hay artistas pop,
y hay mierda que las masas se atreven a llamar artista pop.

¿Hambre?

Típica comida de casa. Esa vez fue caldo blanco con verduras (calabacita, papa, zanahoria, a mi no me gusta el chayote por eso mi plato no lo lleva) y pollo con champiñones en escabeche (de lata, que mi novia llevó). Ambos son versiones "mini" del puchero y del pollo en estofado respectivamente, dos grandiosos platos del repertorio de mi madre, una especialista del arroz, como se nota en la toma.